ENQUANTO CONSEGUIRMOS

A violência gratuita é uma das coisas, talvez aquela entre todas as outras, a que mais me impressiona pelos contornos verdadeiramente dantescos que impõe a quem com ela convive, ou simplesmente se confronta por qualquer razão.

Somos deparados diariamente e de uma forma muitas vezes arbitrária com gritos, desacatos, choros e outros sinais visíveis de raras irracionalidades. O que me assusta cada vez mais, é que acaba sempre numa bola de neve, numa espiral sem fim, a que o ruído de fundo concebe a melodia própria de uma sinfonia mortal.

Doí tanto mais quanto mais banal se torna. A incapacidade de muitos de nós em sentir compaixão por quem é atingido subitamente por ela é qualquer coisa de absurdo. Fecham-se janelas, correm-se portas para não se ver, para não se ouvir e enquanto não é connosco dormimos descansados.

Enquanto conseguirmos.

QUANDO EU ERA NOVA

Quando eu era nova não questionava.

Era branco e preto.

Assim diziam e eu aproveitava para desacreditar

por isso aprendi todos os tons de cinzento.

Quando cresci só ficaram manchas

daquelas esbatidas e borradas nas franjas

dos papeis amarrotados e rasgados

que cantavam canções negras de um libreto.

Agora voltei ao preto, ao branco e aos outros

só já não sei dos meus papeis contados e partidos

dos suores dos gritos escondidos

nem do cheiro do branco e do preto no gosto dos meus passos perdidos.

LUAS E OUTRAS COISAS

Eu gosto das laranjas porque têm a cor da lua.

lá não passam autocarros e os gomos são buracos fundos e abertos

que no corpo do vagabundo abundam e na terra cheiram a carne crua.

Quem como eu gostar da lua que não vista o negro do carvão.

Quando sentir o amargo do fel da mão na mão, pinte o corpo do vagabundo

da cor da laranja nua e fria que tem a cor da lua num dia de solidão.

Não contem segredos nem desalinhas, nem tão pouco entrelinhas

que os gomos da lua são linhas tortuosas e manhosas que só sabem cantar e cheirar

o laranja da lua.

Sim, porque a lua tem a cor da laranja.

TEMPOS MODERNOS

Finalmente o facebook. Não sei porquê. Agora não faz sentido, mas antes também não. Assim sendo e para além das duvidas resta-me saber as novidades de amigos e de amigos e conhecidos dos amigos pelo computador o que fica mais barato e dá menos trabalho.

Devo confessar que até agora e com um dia apenas de "facebookeana" que a sensação é estranha. Passo a explicar. As pessoas fazem perguntas, convidam para aderir a causas e solicitam a minha companhia nos múltiplos jogos. Percebo agora porque é que passam tanto tempo com esta brincadeira.

Bem hoje fui a Castelo Branco. A paisagem é linda até lá. Quando chegamos é como aportar em qualquer cidade de qualquer País. Pouco ou nada há que a identifique. Os mesmos centros comerciais, os hipermercados e os famosos fastfood, não vá a gente das serras já não saber o quê e como se come.

Esta é outra realidade que me deixa muito pensativa. Será que a globalização tem de ser assim? podemos ou não ser um bocadinho diferentes uns dos outros? como irão os meus netos ver Castelo Branco e distinguir que não estão em Andorra.

Comparadas com estas questões o meu facebook é mesmo uma brincadeira de crianças. Só que de crianças mais velhas.

Sim, porque nós os grandes também precisamos de brincar uns com os outros.

OS ANOS DOS NOSSOS ANOS

No dia anterior ao que os nossos filhos fazem anos, invade-nos uma espécie de nostalgia lenta, cálida quase "embalativa", tanto mais forte quantos mais os anos passam.

Fazemos um retrocesso emocional e eis que a sensação se torna física. O Damásio tem razão. As coisas andam mesmo juntas. De repente eis que o filho agora grande e homem feito volta a ser aquele ser desconhecido que uns anos antes entrou na nossa vida e cuja existência determinou a nossa para sempre.

As recordações são sábias. Com a idade, esquecemos com facilidade as trivialidades diárias e podemos enumerar quase textualmente o passado mais distante. Talvez por isso os anos dos filhos sejam sempre um teste à nossa capacidade de ver passar o tempo e de sobretudo fazer dos anos deles os nossos anos também. As nossas histórias confundem-se, interligam-se e unem-se num mapa sempre em reconstrução.

Recordo neste momento as mãos de bebé que felizmente para mim, o meu filho manteve durante muitos anos. Sapudas, refegosas, quentinhas e sou capaz de lhes sentir o cheiro e ver o brincar dos dedos nos primeiros meses.

Parabéns para ele e para mim também.

GEOMETRIA DESCONTRAIDA

A artista é Kima Guitart e cria estas sedas fantásticas partindo do principio desconstrutivo da correctiva métrica de cores, formas, volumes e texturas.

Devo dizer que não resisti.

Construir, desconstruir e reconstruir. Mais do que tudo descontrair, mesmo a geometria.

Por isso gosto tanto de arte, não podendo dizer o mesmo do mundo exacto das matemáticas geométricas contraídas.

O SIMBA TEM SEDE

Hoje vou falar do meu cão. Não é um cão qualquer. Ele é o Simba e está comigo desde o dia 19 de Dezembro do ano passado. Não fossem os filhos e o nome dele tinha sido inverno.

Com dois meses, quase três, o animal faz já parte da família, das mensagens e telefonemas que trocamos. Já entrou nas festividades natalicias e tudo. Posso dizer mais : tomou conta da nossa vida por completo : dou por mim a confundir a veterinária com pediatra e até troco bébé por cachorro. Nada a fazer. Quando de manhã acordo e venho abrir a porta, sou reconhecida com a melhor das festas e lambidelas. Não há coração que resista.

45 anos. Alguém diz que é o treino para netos. A necessidade de cuidar, tomar conta, de brincar com travessuras, vem com as crianças e com os animais. Talvez por isso os sentimentos revelados são por vezes tão parecidos. A grande diferença é mesmo os bebes não terem dentes e os cachorros já nascerem com pequenas agulhas finas e cristalinas que adoram braços, dedos e sobretudo o dos pés. As provas físicas dos estragos encontram-se um pouco por toda a família.

Tudo isto vem a propósito de ter tido de parar na estação da auto estrada para o Simba beber água. Digamos que como mãe de humanos era mais eficiente e o saquinho das fraldas acompanhava devidamente as criaturas. Com filhos já namoradeiros esta é uma situação já vivida e esquecida de uns anos a esta parte. No entanto e com temperaturas quase negativas sai do carro e preparei a tigelinha com água para o Simba enquanto eu cá fora tiritava de frio.

O meu cão bebeu a água. Tinha mesmo sede. Voltei para o carro e senti-me bem, muito bem, mesmo. Vou tentar guardar a sensação para quando estiver assim para o aborrecido e não me lembrar da capacidade de ser feliz com "pequenas coisas".

A RUSTICA

Após um longo intervalo, eis que a premência da escrita arrota de novo assim como passageiros em rota de colisão.

Tudo isto para dizer que estou de volta ao mundo das palavras.

A vida modificou-se e com ela vieram prioridades novas e descobertas já previstas. O computador apenas serviu de marco de correio e assim foi sendo durante alguns meses. Nada que seja grave, penso. Tudo o que tenho a dizer não é assim tão importante e fundamental que não possa agora ser relembrado e recontado.

Um novo ano. Para mim, começou em Setembro mas não faz mal. Se o Natal é quando um homem quer, o ano novo também pode ser.

Finalmente: na província e na ruralidade. Eu prefiro a rusticidade de rústica. Pergunto mesmo quantos anos aguardei pelas ruas estreitas de casas e pessoas, pelos cafés simples e despretenciosos e sobretudo pelos serões de invernos frios e chuvosos, pelo menos o deste ano, os outros se verão. Curioso, já quase que estamos no verão mas isso depois falamos.

Também desconfio que só aguardamos pelo que já conhecemos e foi esse o meu caso. Já lhe conhecia o sabor, sentia o seu cheiro e por isso a decisão estava pronta.

Posso assim informar a quem interessar, que doravante quem escreve neste blogue é uma mulher rústica a quem neste natal os filhos ofereceram o melhor presente : um Labrador cachorro que dá pelo nome de Simba, que agora mesmo qual figura ilustrada, está deitado em cima dos meus pés. As mulheres do campo são assim.

Por hoje é tudo. A lareira chama-me.