No dia anterior ao que os nossos filhos fazem anos, invade-nos uma espécie de nostalgia lenta, cálida quase "embalativa", tanto mais forte quantos mais os anos passam.
Fazemos um retrocesso emocional e eis que a sensação se torna física. O Damásio tem razão. As coisas andam mesmo juntas. De repente eis que o filho agora grande e homem feito volta a ser aquele ser desconhecido que uns anos antes entrou na nossa vida e cuja existência determinou a nossa para sempre.
As recordações são sábias. Com a idade, esquecemos com facilidade as trivialidades diárias e podemos enumerar quase textualmente o passado mais distante. Talvez por isso os anos dos filhos sejam sempre um teste à nossa capacidade de ver passar o tempo e de sobretudo fazer dos anos deles os nossos anos também. As nossas histórias confundem-se, interligam-se e unem-se num mapa sempre em reconstrução.
Recordo neste momento as mãos de bebé que felizmente para mim, o meu filho manteve durante muitos anos. Sapudas, refegosas, quentinhas e sou capaz de lhes sentir o cheiro e ver o brincar dos dedos nos primeiros meses.
Parabéns para ele e para mim também.
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