A LIBERDADE DO VERÃO

No verão podemos brincar. Até mesmo com coisas sérias. A liberdade do tempo dá para pintar onde bem queremos. Neste momento apenas me falta o spray e seria mais uma fazedora de paredes coloridas.

Não importa serem grandes obras para ficarem expostas. O gozo de as fazer é tão importante como cozinhar um bom jantar para os amigos e ficar tempos infinitos numa mesa com restos de vinho e pratos e restos de doces. O verão é mesmo assim. Cada um faz o que mais gosta. E eu gosto de brincar com as cores. Só isso.

BURRA PENSADORA

O que nós aprendemos na idade em que é suposto sabermos muita coisa, é algo que cada vez mais me leva a desconfiar das histórias que BURRO VELHO NÃO APRENDE LINGUAS.

Pura mentira e maior injustiça ainda. Nem sempre o povo tem razão.

Não sou velha. Digamos que estou a meio do caminho se não houver mudanças bruscas de direcção. Gosto da sensação de conforto desta "meia idade", nem novo, nem demasiado velha ainda, para me serem condenáveis grandes ou pequenas loucuras.

Quando a vida parece estar já arrumada, vem daí a vontade ou a falta dela e aí vamos nós por novos caminhos. Apesar de tudo, a novidade do risco, dá sempre conta das contas da gente e não há nada a fazer : pensar e repensar, agir ou não, no meu caso mudar e zurrar também.

Como fazemos então para escolher, para saber. Como quando tínhamos a idade menor da meia idade, os "ses" são a alma do não e os caminhos desejados ficam na escada ou nos vãos delas e quando nós as descemos ou subimos, aí estão eles a acenar com a mão.

Por isso, a decisão é a melhor parte do conhecimento. Esquecemos o que queremos e apenas ficamos com as vontades e isso sim, apesar das dores das costas e dos óculos de ver ao perto, desejamos coisas que por vezes resultam. Pelo menos tentámos, dizemos nós, os personagens do des-conhecimento e da teimosia.

Tudo porque somos meias idades com muitos conhecimentos mas queremos ser velhos menos resignados. Como os burros, a falar inglês e francês.

SOAPBOX

SOAPBOX OU CAIXA DE SABÃO

DIZER QUE SIM OU DIZER QUE NÃO

QUEM VIER POR BEM ANDARÁ PELA MÃO

DE TODOS OS QUE LÁ SÃO

DE NOVO NO COMBOIO

Voltei a andar de comboio. E gostei muito outra vez, do que vi, senti e ouvi.

Só não pude gostar do que não li. Passo a explicar.

Quando digo que gostei de voltar a andar de comboio refiro-me aos inter-cidades no interior do País não aos cosmopolitas e burgueses alfas do rico litoral.

Por lá viajam ainda os mesmos de então : estudantes, idosos provincianos, turistas descobridores e pessoas em geral cujas riquezas terrenas não abundam. Sim, porque mesmo o médio dos mais "médiozinhos" Portugueses, mesmo em tempos de crise, prefere o carro apertado e pouco confortável, ao prazer de uma tranquila e apaziguadora viagem de comboio.

As carruagens, mesmo em 2ª classe são agradáveis. Climatizadas, pintadas de cores claras, limpas e espaçosas oferecem ao viajante um espaço confortável e acolhedor . Os lugares são ergonómicos QB, espaçosos, permitindo que o mais volumoso ou o mais alto fique sentado sem os inconvenientes conhecidos de "espartilho" em muitos dos outros meios de transportes.

A tranquilidade e a própria natureza do comboio bem como a dormência que empresta ao seu rolar, leva a que o passageiro seja livre e autónomo nas suas escolhas : do lazer profundo, que vai do dormir descansado ao embalar alternado com o visitar da paisagem, ao ler, fazer palavras cruzadas, conversar, e agora pelas novas tecnologias, poder trabalhar ou não no computador.

O embarque foi feito na Gare do Oriente. O destino, uma pequena cidade do interior. Uma informação perfeita em termos de horários e números das linhas através de uma voz de dicção perfeita e compreensível a todos. A exactidão dos minutos de atraso conferiu tanto na ida quanto na vinda. Nada a comentar, antes pelo contrário.

Apenas o que não vi não gostei. São estas pequenas coisas que infelizmente o nosso espírito pouco observador e descuidado deixa passar e cuja importância releva para segundo lugar características positivas das situações ou dos espaços que nos oferecemos a todos.

Sabemos que o Português é uma língua universal e falada por milhões. No entanto, o nosso País não é um exemplo no que confere à sua preservação a todo o custo, tal como o fazem os nossos vizinhos Espanhóis, por exemplo. O Inglês vale o que vale mas por enquanto é comum a muitos, pelo menos aos muitos que cá estão e mais ainda aos muitos que nos visitam.

Na sala de espera da Gare do Oriente, destinada aos passageiros dos comboios internacionais, cuidadosa e atrevo-me a dizer quase luxuosamente equipada e mobilada, as placas identificadoras com as informações respectivas apenas estão escritas em Português. Convém verificar e rectificar. Junho já cá está e o Verão está a chegar. Além disso não é dispendioso, não dá para invocar a crise para não se fazer.

No geral e para concluir gostei muito de voltar a andar de comboio.

Recomendo-o vivamente a graúdos e a pequenos. Conhecemos as terras de dentro duma janela larga de um comboio em oposição à correria apressada das auto estradas e das vias rápidas que enchem o nosso espaço moderno e que parecem ser para muitos a única alternativa de locomoção. Para os mais pequenos empresta ao imaginário infantil uma outra realidade : Portugal é muito bonito e está cá para o vermos mas é preciso querer olhar e descobrir.

No comboio, temos tempo para o tempo das coisas e isso é muito bom.

" SERÕES DE PROVÍNCIA"

Júlio Dinis tinha razão ao dar este titulo às suas crónicas. Eu, como ele vou tentar retratar, invocando a modéstia concedida aos amadores, os serões da minha província e como apesar de já passado mais de um século, a substância prevalece sobre a forma.

Um serão provincial continua a ser um serão da província.

Os de, os da e os na são importantes nas narrativas. Situam-nos nas ocorrências, determinam intervenientes, estabelecem espaços e dão contornos específicos às histórias. Por esse motivo os utilizamos tanto. Eu gosto sobretudo de pensar na minha província.

Quando o calor dos dias toma conta da terra, as pessoas agradecem as brisas refrescantes das noites e aí acontecem os serões. O espaço comum propicia e contorna encontros não programados. Ocasioanm-se, encontram-se e reúnem-se, numa comunhão de amigos e conhecidos que em redor de uma ou muitas mesas, depende do numero dos comensais, dividem histórias e partilham formas de estar e ser.

Num destes serões e à moda Balzequina, aconteceu uma sessão de poesia. Tivesse eu a mestria e a genialidade de um Dickens e o retrato seria sem duvida mais perfeito para os ausentes. De todas as formas vou tentar : Num repente, como se por magia mágica, as mesas transformaram-se num ofertório de alma, desviando as atenções das suas uguarias mais terrenas, as cadeiras e bancos corridos pareciam poltronas genovesas, e homens ,mulheres e crianças trocaram as indumentarias leves por fatos veludescos, com brocados, rendas e pérolas de enfeite e todos decidiram declamar poesia.

Andou-se muito e fizeram-se quilómetros na viagem das letras e dos livros. Da comédia, qual Gil Vicente reinventado, passámos a Cesariny e O'Neill aclamados na sua contemporaneidade, e depois dos poemas deixámos que entrassem os pensamentos e as reflexões testemunhadas e sentidas por muitos.

Tudo isto num serão de província. Gostámos tanto que já marcámos, datas, planeámos jantares literários e cada um já pensa nos seus autores predilectos com que vai presentear os amigos. Quem está na província, pelo menos na minha, tem tempo para ter agendas culturais não marcadas e confeccionadas individualmente a rigor, qual alfaiate de luxo da Rua do Carmo no tempo de Pessoa ou do Eça. Não há pressa, tudo acontece quando assim tem que ser.

Que a vontade seja forte e a imaginação fértil.

Pela madrugada, arrumava as cadeiras vazias, já bancos rústicos e toscos de novo, pareceu-me ouvir um sussurro. Voltei-me e vi ou não , eu sei que vi, o meu Mário de Sá Carneiro, fazendo um ultimo brinde da noite ao serão da província.

FAZER DE UM SEM ABRIGO UM AMIGO

Pela primeira vez vou contar uma história real na primeira pessoa. Faço recorrendo ao estilo que pretendo seja o mais objectivo possível. Por envolver outras pessoas apenas as mencionarei pela inicial do nome. O que vou relatar é real e aconteceu durante o mês de Maio comigo e com a minha família.

Acredito como sempre acreditei que ajudar uma pessoa é salvar o mundo. É isso que me move, hoje e sempre. Só me posso sentir priveligiada por ter tido a oportunidade de a poder viver, eu e as minhas pessoas de casa.

Pertenço à Associação Conversa Amiga que tem como objectivo, num dos seus projectos, estabelecer laços de amizade com os sem abrigos. Como voluntária estou incluída em saídas de rua que aos sábados à noite se dirigem a vários locais da cidade de Lisboa com uns carrinhos com chá e produtos de higiéne, mas sobretudo com muita disponibilidade e afectividade para ouvir e conversar.

O voluntariado como se sabe promove a nossa auto estima e sentimos que ali somos importantes, seja na oferta de um chá, num abraço que se dá, numa festa de anos que se faz ou num curativo que se aprende a fazer. Dias bons e dias difíceis. Como a vida. Só que lá somos precisos, essenciais e isso nem sempre acontece com o resto das coisas que fazemos no nosso dia a dia.

Foi numa destas saídas que conheci o D, o Romeno, que na Praça do Comércio aguardava a carrinha da distribuição de comida. Chamou-me a atenção o seu jeito mudo e interrogativo. Era como se estivesse a observar e não a pedir. Cheguei-me a ele e começámos a conversar. Contou-me que nas férias da Páscoa ia à Roménia e que tinha sido roubado em Santa Apolónia não tendo tido ajudas da embaixada, pelo que sem dinheiro e sem trabalho, dormia debaixo do aqueduto das águas livres e que ia às arcadas da Praça do Comércio todos os dias buscar a comida. Só duas semanas depois e já em minha casa, soube que durante o dia, o D, ficava na FNAC para poder ler de graça e visitar os museus onde não se pagava entrada.

Naquela noite, perguntei-lhe se ele precisava de alguma coisa, roupas, ou outros artigos. Disse-me que não. Ainda hoje me interrogo porque lhe fiz a pergunta: e livros? os olhos do D até aí inexpressivos, brilharam de emoção e descobri que a leitura é uma linguagem universal para quem adora ler.

No dia 23 de Maio, data da saída posterior viajavam comigo : o Zé, o meu marido, um grupo de uma universidade e dois livros para o D. Assim que chegámos às arcadas lá estava ele e quando nos abraçamos era como se de dois amigos se tratasse. Os livros foram trocados por nomes de instituições que ajudam emigrantes de leste e que talvez pudessem resolver o seu caso. No meio soube que ele era jornalista na Roménia e que só tinha vindo para Portugal porque a diferença de ordenados era imensa : como jornalista na Roménia ganhava 200,00 Euros e em Portugal a trabalhar como empregado numa fábrica de cortiça ganhava 75,00 Euros por dia. Falámos de muitas coisas numa noite de chuva que parecia não ter fim.

De repente alguém me toca no braço e pede para falar comigo. Era o F, aluno da Universidade e um dos membros do grupo da visita. Perguntou-me se a história do D me parecia verdadeira ao que eu lhe respondi que sim. Olhou para mim, tocou-me no braço e disse para não me preocupar mais que ele punha o D na Roménia. Confesso que ao principio não entendi. O F teve de explicar : ele pagava o bilhete de avião para o D poder voltar para casa.

Das emoções seguidas entre nós os três, abraços e choros debaixo de uma paragem de autocarro, não vou falar. Não consigo transmitir por palavras o meu " NATAL EM MAIO" : a dádiva genuína , o agradecimento e o turbilhão de sentimentos de quem volta a acreditar que todos somos bons e próximos, apenas cabem numa única palavra : PARTILHA.

Temo que me esteja a alongar.

Resumindo, o F pagaria a viagem, a Conversa Amiga através do seu director, acompanharia o processo e o D foi para minha casa na 4ª feira à noite tendo embarcado para a Roménia na 6ª feira ao meio dia.

Dos dois dias de convivio familiar, comigo com o Zé e os meus dois filhos, o Simão e o Tomás de 20 e 15 anos apenas vou dar conta do primeiro jantar que ficará para sempre guardado na lembrança e na memória dos cinco felizardos que o viveram.

Uma mesa de jantar. Bacalhau e salada. Na televisão uma final da taça. Os homens da casa, incluindo o D, adoravam footeball e sabiam os nomes dos jogadores e equipas. Trocaram-se depois receitas culinárias. Falou-se de jornalismo já que o Simão está a terminar o curso de Comunicação Social. Musica, muita musica. Pink Floyd, a banda predilecta do D, Clash os ídolos do Zé. SoapBox a banda do Simão que vai tocar ao SuperBock no próximo dia 11 de Julho no Porto mas que já passa na rádio Transilvânia da Roménia. Jogos de computador, evidente. O D jogava on line o mesmo jogo que o Tomás joga. E livros, muitos livros. Miguel Esteves Cardoso. o MEC, já com os fans caseiros e agora mais um, o D Romeno. Pintura, claro, a dona da casa pinta, as paredes estavam repletas de telas. O génio do meu Picasso foi discutido com o exuberante Dali do D.

Um café, bolachas de canela e um cigarro para os mais velhos. E Filmes ? os mesmos, Clint, o grande mestre, Million Dollar Baby, um filme aplaudido por todos.

A sexta feira da partida. Passsaram tão depressa os dias. Como explicar, que fazer de um sem abrigo um amigo é verdadeiro, que pode ser possível, que acontece mesmo. Não sei. Apenas digo que foi difícil dizer adeus a um amigo que provavelmente não se tornará a ver.

Os mails resolvem em parte a ausência e as saudades. Desde aí têm sido muitos. O D já é de novo jornalista na Roménia e esteve esta semana a fazer a cobertura de um festival de cinema. Notícias felizes e outras menos boas. Hoje soubemos que a tia do D tinha falecido e foi com um sentimento de amizade profunda que lhe mandámos um abraço dos amigos de Portugal.

Afinal, para nos conhecermos e gostarmos uns dos outros não precisamos de quase nada :

Apenas de sermos quem somos e como somos.

UMA QUESTÃO DE NERVOS

Estar doente no verão é uma chatice. Mesmo quando se é uma pessoa com doença, nem sempre se está com a dita, descansa-se de vez em quando o que é muito bom.

Voltemos ao verão que sem ser já é. Podia ter vindo de mansinho, devagarinho, pé ante pé, mas não, decidiu que chegaria de rompante, aos sopetões, e o resto viria por acréscimo.

De facto, o Verão e a Doença são parecidos : não se anunciam, instalam-se e não há mais do que resignadamente suportar os seus ânimos e caprichos. A força de vontade que um humano tem de fazer para os domar é um esforço em vão. Os seus caprichos são demasiado mesquinhos para se condoerem perante os desejos de um comum mortal. Não adianta pensar o que se fez mal antes e dizer que se vai ter cuidado agora, tal como constante e "Portuguesmente" maldizemos o frio no inverno e chamamos por ele no verão.

Contrariar a natureza das coisas é sempre dificil : é preferível não estrebuchar. A resignação e a esperança em dias melhores e mais frescos é mesmo a melhor atitude, até porque dores com calor só podem dar uma coisa : nervos.

E nós não queremos ficar doentes nervosos no verão.

CONTAS DA GENTE

NOITE DE NATAL EM MAIO

Três pessoas, dois homens e uma mulher numa paragem do autocarro à noite. Chovia muito e os três abraçavam-se, choravam e riam. Quem passou por lá, pensou tratar-se de uma família infeliz, num desastre, quem sabe numa morte. A vida humana tem-nos ensinado sempre o pior. As boas coisas costumam acontecer tão poucas vezes que já nem ocorre pensar nelas, quanto mais na possibilidade de poderem acontecer.

Eu que estava por lá e vi tudo o que se passou, vou contar a história, como deve ser:

Era uma vez um homem muito pobre que vivia na rua porque não tinha casa. Esse senhor tinha vindo dum País distante em busca de uma vida melhor. Na terra dele contava histórias, era jornalista, depois quando chegou a este reino teve de trabalhar numa fábrica de cortiça.

Na Páscoa, com saudades da tia muito velhinha que o tinha criado, decidiu ir à sua terra e fazer-lhe a surpresa da visita.

Agora vem a parte mais triste desta história. Foi roubado e levaram-lhe a mala com as roupas e o dinheiro. E assim, ele teve de passar a dormir nas ruas da cidade.

Há uns tempos, a menina dos chocolates, que de vez em quando vai com os seus amigos visitar os que moram lá, conheceu o senhor pobre. Perguntou-lhe se ele precisava de alguma coisa e ele disse que apenas sentia a falta de não ter livros.

Passados uns dias, a menina foi lá de novo, levou-lhe dois livros e passaram o resto da noite a conversar. O senhor pobre só queria poder arranjar um emprego para poder voltar de novo para o seu País.

Acontece que nessa noite a menina mais os seus amigos vinham acompanhados de uns convidados ilustres do reino. Viram e falaram com as pessoas que estavam na rua e a menina achou que estava tudo a correr bem. Apesar de importantes, pareciam ser pessoas de bom coração e bem intencionadas.

Quando a menina estava a ver se era necessário mais alguma coisa, chega-se ao pé dela o Príncipe do Reino Feliz que também tinha vindo na comitiva. Ao ver a menina e o Senhor Pobre, ele como Senhor da Felicidade, resolveu fazer acontecer o desejo do Senhor pobre.

Quase como uma fada, ele ofereceu um tapete voador todo bordado a ouro, para o senhor pobre poder regressar ao seu país. A menina estava tão contente que não sabia o que fazer, se rir, se chorar, se abraçar o Príncipe. Só lhe apetecia mesmo era cantar.

O senhor pobre deu-lhe um abraço tão forte como as coisas mais fortes do mundo e virando-se para o Príncipe fez-lhe uma vénia de respeito e gratidão.

Depois de combinarem as coisas de uma viagem tão grande, todos foram para as suas casas felizes e cansados de tantas emoções: O senhor pobre porque tinha realizado o seu sonho e a menina dos chocolates porque tinha juntado os dois.

Quanto ao Príncipe da felicidade, quando o vieram buscar na sua carruagem dourada sorria, como só fazem os homens bons depois de fazerem coisas muito generosas.

E assim acaba a história e viveram felizes para sempre, sempre, sempre ... quando pensavam naquela paragem de autocarro.

Dedico esta história ao Príncipe feliz e ao Senhor Pobre.

E a todas as minhas pessoas também.

Vale a pena acreditar que é possível ser NATAL EM MAIO.

LES MISERABLES

KO ou OK nunca se sabe. A expressão não é minha, é do cientista António Damásio que percebe muito mais do que a maior parte das pessoas 0 que aflige o cérebro do comum dos mortais para se estar KO ou OK.

Nos tempos que passam todos parecemos andar um pouco KO. A conjuntura não é favorável e os problemas e angustias pessoais florescem que nem papoilas na primavera. Ninguém disse que tudo tinha de ser fácil mas o que é certo é que a facilidade, companheira da "felicidade quotidiana", é bem mais fácil de tolerar do que o sofrimento e as tristezas diárias.

Como fazer então, como escolher, como decidir o que nos faz ou não pessoas KO ou OK. Existem por aí uns gurus da felicidade que têm receitas de como ser feliz numa semana.

Se alguém conhecer um caso de sucesso eu deixo o meu mail, telefone , telemóvel pago logo e dou o menu a familiares e amigos necessitados.

Mantém-se sempre a incógnita que já vem de longe, eu diria mesmo desde sempre. Só que agora é talvez mais difícil. A felicidade é-nos injectada pela vida dentro, como um bem adquirido e quem não a tem ou não a sente tem se ser necessáriamente o mais miserável entre os LES MISERABLES restantes.

Deixemos as falácias, cada um com cada qual, saberá que KO ou OK faz parte da vida e que tudo é passageiro, como a nuvem da canção. Felicidade e tristeza. Nós somos assim.

Não há receitas, cada um porá QB, no seu KO ou no seu OK.

TORTURA

IRCT - Let's erase torture

TEMPO PARA FAZER COISAS

TEMPO PARA FAZER GINÁSTICA

TEMPO PARA COMPRAR SAPATOS

TEMPO PARA COMER CEREJAS

I AM A BIRD GIRL

ANTONY : 14 DE MAIO DE 2009, Coliseu de Lisboa

Concerto do Antony, bilhetes comprados desde Janeiro não fossem depois ficarem esgotados. Vou deixar aos críticos musicais que os há por vezes até demais, as comparações, as ilações, as apreciações, as teorias, se foi bom ou mau, se está melhor ou pior, banal ou divino, por mim tanto faz. Eu estava lá por causa daquele rapaz.

Vou-me deixar falar e hoje que é o dia a seguir ao dia antes, vou recordar , memorizar, lembrar, recapitular, somar, dividir, anotar para não esquecer. Escrever para poder ler.

Todo o resto é difícil transmitir. Não consigo dizer sem partir e fugir.

Sítios donde não quero tornar a vir. Emoções impossíveis de partilhar e não poder contar o que não vivi e lembrar o que sofri, o que nunca vou dizer e o que nunca vou fazer, fazendo.

Depois veio o sonho. Uma mão dentro doutra mão, os olhos próximos de quem esteve sempre tão perto. Finalmente, o Antony que estava ali, para mim e por mim.

Esperei duas horas, o tempo é infinito e leal nos sentimentos e nas emoções.

Fui a BIRD GIRL a voar, rodopiar e voar de novo sem nunca me cansar.

ANTÓNIA, a fazedeira

O seu oficio é fazer pequenas coisas. Coisas poucas, sem importância e relevância.

Tão ocas, balofas e tontas como comprar latas de coca cola zero e garrafas de água para a azia.

Apesar disso, não é fácil escolher, cada vez são mais diferentes e sempre iguais que a gente hesita e desconfia.

Só que quem faz as compras tem de saber escolher, senão sabe que o ralhar vai ter.

Começa cedo o seu dia. Sacode tapetes, põe a água a ferver e come a correr.

Engoma a roupa, estica a camisola, dobra o lençol, o ferro passa e repassa e a pilha nunca mais fica vazia e a tábua já assobia de tantos passeios.

Faz o pequeno almoço. Torradas, leite, café, chá e bolachas para a tia, coitada amortalhada no quarto qual manto do sudário estendido, dá peidos e gargalhadas na latrina de uma sinfonia.

Arruma os quartos, a sala, aspira e varre, faz o comer. Limpa a cozinha, estende a roupa, dá o comer à tia, sacode o gato, abana o pássaro e por fim faz o prato do jantar.

Em casa da tia não há monotonia.

Gosta do que faz, enquanto faz, desfaz e refaz tem tempo para pensar sem ousar perguntar.

É livre de não ter que dar respostas. Está feito e acabou-se e nunca se fartou-se.

Está na casa da tia já não sabe os dias. Muda e surda, o torresmo chamada Antónia, cuida da tia.

UMA MULHER DE 1900

Anos 70 em Portugal, um verão muito quente, uma família tradicional e um almoço de domingo igual a tantos outros. À mesa numa das cabeceiras a senhora, a dona da casa, no outro extremo o marido da filha. No lado direito, a menina (apesar dos seus quarenta e cinco anos) ao lado do marido, o filho e o sobrinho. Do outro sentavam-se os primos e a filha pequena.

Apesar de ser verão, a dona da casa exigia que tudo estivesse como ela queria e sabia. Toalha branca, direita como se acabada de engomar, copos para o vinho e para a água e guardanapos bordados envolvidos em pequenas alianças de prata com os monogramas de cada um dos presentes. Excepção para os pequenos que em vez das letras iniciais dos nomes tinham um menino e uma menina gravados tanto no guardanapo quanto na pequenina argola que as envolvia.

Estava um dia particularmente quente. Naquela época, o verão era verão e as estações eram bem delineadas no tempo. As estações e não só. Tudo tinha o seu tempo, não se comiam uvas em Março nem peru sem ser no natal, havia fatos de saída para os domingos, as crianças falavam pouco ou nada à mesa e tudo tinha o seu tempo e modo próprio de ser.

No entanto, naquele domingo passou-se qualquer coisa de anormal. O padrão sempre presente, neste cenário de conservadorismo, como que se esfumou por magia.

Esta história marcou a memória dos presentes nesse dia e tem sido contada aos mais novos da familia como prova de teimosia e autoritarismo para uns, coragem e exemplo de vida para outros. Como nisto dos factos, cada qual recolhe dos acontecimentos a parte que mais tem a ver consigo próprio.

Passemos então aos acontecimentos :

- O Sr. não vem para a mesa de camisa aberta. Não são propósitos de se estar a comer. Quem diz estas palavras é a velha senhora para o genro que por razões conhecidas mas nunca mencionadas nunca tinha aprovado aquele casamento e como tal nada melhor do que manter as distâncias de tratamento e não só.

- Ora essa, estou na minha casa, está calor e venho como eu me apetecer, responde o interpelado.

A esta altura dos acontecimentos, já todos os outros comensais se haviam calado. Sabiam que a altura era tensa e que de nada ganhavam em intervir, mesmo a filha e mulher dos dois oponentes, que baixando os olhos, adoptava a atitude submissa de sempre.

- Nesse caso, e como o calor não é só para o Sr., eu despirei também a minha camisa. A senhora levantou-se, desencostou um pouco a cadeira e ergueu-se. De repente, ela que já era alta, pareceu tão esguia como uma vara. Alta e magra, velha e seca. A pela enrugada e muito branca que já deixava ver a cor azul das veias. Nos olhos a vivacidade e a determinação de quem tem vinte anos. Saia preta e blusa de seda às bolinhas brancas e pretas. Os seus dedos esguios apenas adornados por uma aliança de ouro chapado abeiram-se da gola e começam a desabotoar os botõezinhos forrados do tecido da blusa. Chegou até se ver o inicio da renda preta da combinação.

Do outro lado da mesa, o genro levantou-se de um repente e abotoou a camisa, não sem antes protestar entre dentes estar em sua casa e não poder usufruir da liberdade de uma camisa desapertada.

A senhora sentou-se de novo, abotoou a blusa, apertou a mão da filha, virou-se para o sobrinho mais novo e disse com a voz mais doce deste mundo :

Podemos agora começar a refeição. Depois vais contar à avó todos os mergulhos de mar que deste hoje, está bem ?

AMIGOS

http://www.flixxy.com/antwerp-central-station-sound-of-music.htm

Ouvir o coração com musica e dançar com musica no coração.
Hoje fui feliz e sei porquÊ.
Coisa "pouca", amigos e muita amizade.
Sonhos, conversas, risos e sorrisos numa terra de fraternidade.
Somos assim, os N+Ó+S, afortunados na terra da amizade.

ESCREVER NA LIBERDADE

Hoje, dia 7 de Maio de 2009, o condenado já está morto.

Os dois menores também já enforcados estão.

O que valeu à mulher foi o acto de arrependição.

O condenado foi morto por lapidação.

Não é o primeiro. É o quinto nos últimos dois anos que é enterrado no chão.

Tribunal de Parsabad Moghan aplica o código penal do Irão.

O homem cometeu adultério com a mulher, os dois menores um homem mataram.

O homem foi enterrado até à altura da cintura e foram-lhe atiradas pedras.

Pedras pequenas, muito pequeninas, para morrer devagar e com lentidão.

Agora estão todos enterrados no Irão.

MUITO URGENTE :

Prisioneiro do Mês : http://www.amnistia-internacional.pt/
Enviar um e-mail para
a.urgentes@amnistia-internacional.pt

Para aqueles que estão em perigo cada carta funciona como

"uma voz na escuridão"

CARTA AOS SENHORES ENGENHEIROS.

• Sr. Engº, todos os que lá estavam tinham fome no olhar. Eu só tinha bolachas e chocolates para dar. Eles eram muitos, cada vez são mais.
• Não é possível, comida, eu já mandei dar.
• A sério? é que eles ainda não tinham comido o jantar e já passava da hora do deitar. Se me é permitido, aconselhava a prestar mais atenção. A fome torna os homens nervosos e depois são as brigas e as pancadas . Os turistas tiram retratos dos maus tratos, é perigoso para a imagem do governo.
• Aí tem razão, de facto terei de ter mais precaução. Não me faltava mais nada agora, dizerem que Portugal tinha fome e pancadarias , era país de de gritarias, romarias de garrafas de vinho e de cabeças rachadas.
• Já que me parece estar V. Exa. com tamanha preocupação, informo-o que também escasseiam a comida das carrinhas, o leite e o pão. E já agora se fosse possível a visita de um doutor ou de um enfermeiro, sabe que eles têm muitas maleitas que precisam de curas bem feitas. Tudo isto pode o Sr. Engº resolver ?
• Isso é fácil, vai ver. Vou reunir os conselheiros e as secretarias e tudo se irá fazer.
• Mas eles estão lá hoje, agora, a esta hora, não há tempo para esperar.
• Bem, assim não podemos conversar. Tem pressa e eu tenho mais com que me ralar. A paciência é uma grande virtude. Vai ter de saber aguardar.
• Então, não temos compromisso, uma data para uma nova reunião para vermos o ponto da situação?
• Olhe, eu agora estou com pressa. Marque com a minha secretária uma hora para o mês que vem que eu vou ver o que posso fazer, mas nada de pressões. Depressa e bem não há quem, nunca ouviu dizer?

Fome dentro de lisboa, nem pensar. Deve ser situação pontual. Falta de leite nas carrinhas de distribuição da comida, impossível. Só pode mesmo ser um problema de comunicação.

Uma noite em Lisboa, Maio de 2009, numa rua perto de si.

LIVROS EM FEIRA

Hoje, dia do trabalhador e não desfazendo na efeméride, achei apropriado gozar o feriado de outra forma que não nas tradicionais manifestações, ou nos passeios feriadeiros.

Fui à feira do livro. Como eu gosto de dizer aos LIVROS em FEIRA.

Gostei de ir. Hábito, todos os anos feito com prazer.

Tudo se mistura, livros claro, mas também gelados, cachorros especiais e farturas.

As pessoas andam e desandam dos stands. Querem comprar mas não sabem que trazer.

Depois vem a desilusão. Mário de Sá Carneiro?

Não há. Já deu para esquecer e não temos para vender.

Só mesmo se for na Assírio & Alvim, aquele que do livro ainda se lembra do que é palavras em partituras, publicando o que poucos lêem e o que muitos teimam em perder.

Um pouco depois foi como se me tivesse saído a sorte gigante.

Finalmente alguém tinha para vender. Pouco, mas tinha o que eu procurava fazia meses :

Poesia Japonesa , que sem encontrar e de tanto procurar, já pensava em desesperar.

E depois feliz por saber ler e gostar tanto de livros,

Foucault, Nietzsche e D. H. Lawrence vieram comigo num saco de papel que por uns tempos ainda vou guardar. É que os livros têm cheiro e é bom com eles cheirar.

Os livros são perigosos, como dizia alguém. Então se forem o único podem transformar-se na verdadeira essência da vida de um homem.

Como Sá Carneiro.

Cesariny diz que ele não tinha geito para o negócio.

Vê-se, nota-se e comprova-se.

DANÇAR

Xana, XFM

O CONVENTO

no convento do rezar, a catraia arregaça a saia
a estrada para lá chegar desmaia na praia
a aia que a ouviu cantar, vem espreitar
vem mandar andar e não pular no ar.

no convento do tormento há uma janela amarela
quem lá vai abarca muros
feitos de pedra e cimento, são duros os muros
ficam de guarda e não aguardam os mais puros.

no convento com vento
tarda a pancada do nada
a catraia com pressentimento
do tempo brinca de fada

no convento do esquecimento, a aia aguarda
há-de chegar vindouros. limpa a gamela e a panela
à noite uivam mochos e chega a guarda fardada com farda dada e estragada
fala alto, vocifera impropérios, roldão de palavra estragada
falam daquela aia. olham para ela e fogem dela.

no convento do fingimento, tudo é falso
tudo leva descaminho no descampado do tempo

o incauto ignora o percalço, o ermida de sua natureza acata o ermo.

do desterro

AURORA

aurora fala a rir da primavera
a prima vera vai lá ficar
no café, ante pé, aurora tira a caixa do rapé
a vera bera põe baton vermelho, diz olé e sai pelo seu pé

aurora já não dorme com canivete
tem medo de nos sonhos o perder
no braço direito a bracelete
no esquerdo a colher para comer

um dia, aurora vai com a aurora do dia
ora, ora, aurora, diz o padre
ora, que hora para se ir, diz o compadre
a aurora vai fugir, diz a tia com alegria

cansar de irritar, chorar de calar
enganar de consolar
aurora quer esquecer o ler
aurora quer morrer
aurora quer cantar.

A DES ... ESPERA

o equilibrista equilibra-se em posição difícil
o equilibrante é o que equilibra
a equilibração é a arte do equilíbrio
quem é equilibrado tem equipolência
sofre da doença da ausência da demência
de quem tem paciência.

a espera é demora, para quem quer agora.
porquê esperar e não espernear
o esperançoso receoso e temeroso teme em falar
abafa o tormento e não deixa de esperar.

não entende a razão da demora.
o que importa é o saber de ter ou ser
tanto desespera que não dá pela hora
de conhecer.

satisfação por fim, ou não.
tudo termina mal ou bem
o esperançoso, esse também
a esperança foi-se embora na boca do canhão.

M. C. ESCHER

AS NARRATIVAS EM IMAGENS

As histórias são contadas muito pelas imagens. A partir de um peixe mais ou menos agressivo ou de uma ave mais audaz, Escher é genial na forma como constroi o drama narrativo. A utilização de padrões regulares que tanto utiliza foi a base inspiradora deste trabalho. As transformações ou metamorfoses das formas e das cores obedecem a um padrão prédefenido. O génio continua ser Escher. A inspiração também. Os grandes mestres são mesmo assim : suscitam encontros sempre diferentes e únicos com a arte . Oferecem-nas aos outros como pedras preciosas dadas aos joalheiros : agora façam, experimentem, rasguem, risquem mas não desistam.

PERDER A REVOLUÇÃO

Tinha nove anos. Era a idade que tinha, nem mais, nem menos, no 25 de Abril de 1974.

Na altura revoltei-me imenso : primeiro por não ter mais idade e não poder ir para o Largo do Carmo, tendo ficado o dia em casa. Segundo, não entender como depois de tantos anos à espera, o meu pai tivesse escolhido essa data para não estar em Portugal.

Ou seja, para mim na altura perdemos a revolução, eu e o meu pai.

A história, enquanto ciência, é a única a quem reconheço o critério rigoroso de análise da vida dos homens. Aos poetas e aos artistas também. Não obstante, as histórias pessoais são as que validam os factos. E nos fervores revolucionários as pessoas, individualmente entendidas são tomadas de uma "polis" rigorosa que fazem parecer jantares familiares ou reuniões de amigos em verdadeiras assembleias de senado. A esta classe de senadores eu fui assistindo como observadora/interventora, sobretudo quando era necessário colar alguns cartazes.

Este pequeno postit não é mais do que o meu 25 de Abril. Imperfeito, incompleto , faccioso, claro que sim. É a minha história do dia em que não tive aulas porque houve uma revolução em Portugal. Do que então aprendi e mais tarde descobri enforma ainda hoje a minha forma de ver e de pensar as coisas para mim mais importantes : o valor supremo da humanidade e o bem maior da liberdade.

Os dias quando nascem de facto não são todos iguais. Aqueles que nos marcam para sempre merecem um carinho especial. Tal como D. Quixote que li alguns tempos depois. As lições da capacidade da felicidade e do sonho nunca devem ser esquecidas mesmo que não passem de utopias utópicas que perseguimos durante toda a nossa vida.

O MEU LIVRO

“Escreve, se puderes, coisas que sejam tão improváveis como um sonho, tão absurdas como a lua-de-mel de um gafanhoto e tão verdadeiras como o coração simples de uma criança”

Ernest Hemingway

No dia Mundial do Livro recebi esta frase . Não pude deixar de a partilhar.

Desde já agradeço aos amigos do escreverescrever pelo óptimo presente.

E assim, eu vou escrever, não como o Hemingway, nem como todos os outros que li e que ainda lerei e com quem vivi e partilharei dos momentos mais belos da minha existência.

Vou escrever, escrevendo como só eu sei.

É esta a maravilha da escrita e da leitura. Com elas assumimos identidades verdadeiramente únicas e sublimes. Contamos e lemos histórias, apenas isso.

Nos campos verdes os passarinhos são azuis.

os rapazes bebem cervejas e fumam cigarros.

Epidermes, derme, acnes, cremes para os ouvidos...quis.

Os ouvidos ouvem os delírios dos homens e dos carros.

Os lirios amarelos são miudinhos como os mindinhos dos homens e dos rapazes também.

Os morteiros do Paul são Shyami...quis

Impotência, potência, prepotência dos cigarros,

dão prazência e fazem mortandência.

No parque os bebés e as mulheres pulam as cercas com prudência.

As Hienas tão pouco. Bebem do coco com paciência.

No topo do bosque, topo com folhas caídas com displicência.

Foi um elefante que ali passou com presencia.

Xana, 23 de Abril de 2009, Um Jardim em Lisboa.

A SABEDORIA DOS POETAS

a artista mordisca a ceia de mansinho
arroja olhares e risinhos miudinhos
beijo-lhe a mão com apreço e devoção

acato com júbilo o escárnio da rejeição
só não vi a lágrima desertora da solidão

Nota : este trabalho deriva de uma conferência ontem na Gulbenkian.

O tema era a solidão e a velhice.

A mestria e a sabedoria do escritor António Lobo Antunes.

Os tecnocratas renderam-se ao "riso dentro duma lágrima".

Eu também.

ANTONY

Lembrei-me primeiro de Kandinsky, pintor, escritor e musico russo do inicio do século. De facto se há alguém que está próximo de Antony, é ele. Entende claramente que a arte na sua forma suprema só pode ser completa se for aglutinadora de sons, palavras e cores.

Verdadeiras operas de palavras e de musicas.

No caso de Antony, a opera é a forma musical que mais se aproxima de si. Também aí existe um drama cujos diálogos são prodigiosamente cantados. No seu caso eu diria en... cantados.

Com efeito, Antony não canta BRANCO. Por isso, ou se gosta ou se detesta, nunca se fica indiferente. A sua voz pura e única mas também estranha por vezes, tanto pode ser de um homem quanto de uma mulher, os mais dependentes dirão até que será a de um anjo.

Num tempo em que o cantar por vezes assume aspectos tão secundários, Antony assegura de novo o sentido único da grande arte de cantar, com uma voz forte e vibrante.

A sua imagem obscura e misteriosa, aliada ao seu mundo de androginia e ambiguidade transformaram-no numa nova " diva " do Pop. Tudo isto faz dele o homem que em conjunto com a sua banda enche salas de espectáculo pelo mundo inteiro e criou ao longo destes últimos anos um clube quase infinito de fãs que se rendem à voz com alma e ao seu olhar melancólico.

O meu encontro com Antony foi puramente ocasional e fortuito. Nem sequer sou uma grande especialista em musica e nunca tinha ouvido falar dele. No entanto, fui. Entrei no Coliseu, sentei-me e aguardei. De repente a sala ficou escura e no palco uma figura vestida de negro com uma rede em forma de chapéu na cabeça. Silêncio total. A canção, lembro-me era triste, muito triste e as palavras fizeram-me viajar para lugares meus, impartilhaveis, noites em branco, dias sem rumos e durante o resto do espectáculo eu temi, chorei por aquilo que eu sabia serem os caminhos tortuosos dos sentidos e os percursos épicos de quem se deixa conduzir pelos sentimentos.

As emoções são lugares muito estranhos e Antony sabe que todos somos reféns dos nossos sonhos e pesadelos mais inconfessáveis. Nessa noite, sem prever, fui ouvir sons e sentir coisas. Tornei-me também dependente e já tenho bilhete para o próximo. Como ele cantou em Barcelona, todos nós precisamos de quem nos abrace, mesmo que seja de cima de um palco.

FALAR DE CINEMA

Falar de cinema é falar de nós próprios.

7ª ARTE, maior espectáculo do mundo moderno são apenas nomes que o homem inventa para saber do que fala. Ao decalcar ou ao desviar e alterar o real, o cinema oferece-nos SONHOS e há poucos entre nós que lhe resistem. A nossa história individual pode ser contada pelos livros que lemos, pelas pessoas que conhecemos, por aquilo que fazemos ou não, mas também pelos NOSSOS FILMES. E neles os actores, para a grande maioria os não cinéfilos de profissão, assumem completo relevo: são simultaneamente humanos e divinos, suscitam cultos.
Estes eleitos são responsáveis pela nossa glória e pedras angulares das nossas misérias e derrotas. Basta acreditar e sonhar que é possível.

Sala de cinema. Ano de 1993. Um casal de apaixonados. Ele cinéfilo, ela leitora compulsiva. Ambos grávidos do segundo filho. O filme : A insustentável Leveza do Ser, primaveras de Praga com muitos anos e um nome : Tomás era Daniel Day-Lewis . O Tomás tem hoje 15 anos.

Uma borboleta :” papillon”. Pequena e frágil mas lutadora abençoada na injustiça. A Ilha do Diabo nunca mais foi esquecida e Steve Mcqueen também não.

No dia 29 de Junho de 2003 as luzes da Broadway apagaram-se. Homenagem à morte de Katharine Hepburn, a feminista. Mulher que viveu na vida real a história de amor censurada pelos bons costumes da época. Spencer Tracy foi o companheiro de 25 anos.

Charlie Chaplin ninguém lembra o nome. Ele é Charlot. Continua connosco. Piceni disse a seu respeito: “ Nós obedecemos ao nosso consciente ele ao seu subconsciente”.

O cinema conta histórias e as Vinhas da Ira não poderiam ser melhor contadas. Em tempos de fome, Henry Fonda dá o rosto à miséria e ao desalento da humanidade.

Maria Callas nunca pensou que ao gravar o disco, anos mais tarde um homossexual vítima de sida iria dançar a sua música agarrado a um tubo de soro. Tom Hanks chora, nós não. Apenas um nó na garganta que não se apaga mesmo quando o filme termina.

Tommy-Lee-Jones, o Durão, polícia destemido. Por mim recordo o seu rosto musculoso e o seu olhar no momento em que vê o filho morto. Está tudo dito. Não são precisas palavras.

Como Susan Sarandon quando decide pisar o risco e arriscar tudo em Thelma e Louise ou olha para o condenado à morte como se visse a própria humanidade. A ternura amarga dos seus olhos falam sempre por ela e por nós.

Mexicano, aspecto rude, parece sempre saído de um romance do Hemingway. Mas não, em Zorba ele dança nu na praia, a sua Sistaki e a nós apetece-nos abraça-lo e cantar também.

Com o William Hurt aprendi que uma dispensa pode ser arrumada por ordem alfabética.

O John Travolta leu-me das mais belas histórias que o cinema pode ler : Uma canção de amor.

Por fim, descobri que no quarto da Marie Antoniette existiam vários pares de ténis Old Stars.

Dustin Hofman mostra ser pai e Merly Streep escolhe ser mãe. O filme é Kramer contra Kramer e é impossível esquece-lo.

Almodovar. Pedro Almodovar, realizador, não actor.” Hable con ella”, diz Benigno. Falar com elas e com eles também, não é fácil mas não é impossível. Tentem, senão nunca vão saber o que elas e eles querem dizer e elas e eles têm muitas palavras para dar.

Era uma vez na América. Talvez o filme da vida de muitas pessoas. Aprende-se com ele a tristeza e a traição da amizade, mas também o amor e a justiça. Aprendemos a vida dos homens. De Niro é o actor perfeito, quase irreal e nós rendemo-nos incondicionalmente.

Quem não pensou ir buscar a velha bicicleta à arrecadação e guiar que nem um louco rumo a uma lua com um amigo secreto, não viu ET, o filme que mostra o melhor de nós. Spielberg faz isso muitas vezes. Não é um homem comum. Vê mas sobretudo sabe OLHAR e CONTAR.

Milk, bem na memória das pessoas. Sean Penn, tee-shirt branca, punho erguido. Manifestação pelos homossexuais. Sentada na cadeira do cinema, quis levantar-me e juntar-me a ele. Esta capacidade de empatia, de sentir o que nós sentimos e de olhar para um homem em que se acredita, tem Penn dentro e fora do palco. Aliar o génio à humanidade do homem, é um feito que nunca é demais aplaudir.

Voando sobre um ninho de cucos. A loucura. Jack Nicholson. Não há nada que mais se possa dizer quando o caos é caótico e a perfeição é perfeita.

Por fim que dizer de Al-Pacino. Não sei, só sei que para mim é o tal, aquele que está mais perto das estrelas que os outros todos. Dizem que tem os olhos mais tristes do cinema, se calhar é isso. Mas também já lhe vi os sorrisos mais belos e os olhares mais tirânicos. Por mim, quando ele morrer, irei colocar uma gravata preta, porei o meu melhor perfume e dançarei o ultimo tango até que o dia não nasça nunca mais.

Obrigado, Cinema… Paraíso.

BROWNS IMAGINÁRIOS

Imagine
John Lennon

Imagine there's no heavenIt's easy if you tryNo hell below usAbove us only skyImagine all the peopleLiving for todayImagine there's no countriesIt isn't hard to doNothing to kill or die forAnd no religion tooImagine all the peopleLiving life in peaceYou may say,I'm a dreamerBut I'm not the only oneI hope some dayYou'll join usAnd the world will be as oneImagine no possessionsI wonder if you canNo need for greed or hungerA brotherhood of manImagine all the peopleSharing all the worldYou may say,I'm a dreamerBut I'm not the only oneI hope some dayYou'll join usAnd the world will be as one

MATEMÁTICOS E FILÓSOFOS.

A menina Russa vem de longe. De fora vem também o rapaz Brasileiro que dorme na calçada da rua. Os olhares de reprovação nascem dos seus iguais :
Do homem velho que mora na esquina da praça de Praga.
Do Francês que um dia julgou ser poeta e abraçou a rua por liberdade.
São eles que querem reprovar o estar de fora. Nas crianças custa sempre mais.
Dos pés ninguém pergunta de quem são. O papelão e o cartão são as armas mais eficazes para o anonimato, que só a noite irá revelar.
As cruzes, essas são verdadeiras e recentes. Paris, o ano passado. Frio intenso e morrem mais sem abrigos do que o “ habitual”.
Por ultimo o olhar de quem está distante. Apenas ficam perto de nós na televisão. Campo de refugiados. Condição essencial de carência absoluta de humanidade.

Quem vê olha para o lado
Tapa os ouvidos ao outro
Que não fala
Para que não veja

É assim a desintegração, com duas excepções:

1ª) O integrador acontece nas ciências exactas. Trata-se de um aparelho eléctrico ou mecânico que efectua simplesmente a operação matemática da integração.

2ª) Quanto ao Integralismo não passa de práticas doutrinais integrais. Durante os séculos todas elas apelaram a novas mentalidades.

SEREMOS MATEMÁTICOS OU FILÓSOFOS ?

oLHARTE

alexandra lisboa, XFM

oLHA A ARTE NA PRIMAVERA.
vERDE COMO O VESTIDO PINTADO DAS CORES DE ARCO-ÍRIS.
oLHAR ... ARTE E NÃO TER HORÁRIOS PARA OLHARTE.
sÁBADOS CONTEMPORÂNEOS E TEMPORÁRIOS
oLHARTE SÓ NA HISTÓRIA E NA ARTE DO OLHARTE.
oLHARTE NA ARTE
a OLHARTE E OLHARTE SEMPRE NA PRIMAVERA DA ARTE

os migrantes migram

os migrantes
migram
onde a nova terra começa
o sol brilha como um carrossel dourado

das profundezas da terra eis que chegam os homens
depois virão mulheres e crianças
lentas colunas de trabalhadores
são os migrantes

trazem miséria no bolso e trocam a luta por trabalho
recolhem-se em barracas feitas de lata
as mulheres comem peixe frito
os homens bebem vinho de garrafas sem rolha
as crianças arrancam fraldas esquecidas e putrefactas

os homens morrem num cemitério sem fim. Longe
as mulheres e as crianças também
a terra é castigada com os uivos dos que ficam

os homens trabalham, as mulheres também.

esmeraldaabril2009

prédio alto e estreito. o INVERNO TRAZ A CHUVA DA ROUPA MOLHADA

CASA com 2 quartos e uma casa de banho que também é cozinha.
esmeralda, mãe, 79 anos, pensionista, : assofada num sofá perto da janela
luísa : filha, 35 anos, manicura e desempregada, dobrada no café da rua
mário : companheiro de luísa, 27 anos, biscateiro e desempregado dedicado
rui : neto de esmeralda e filho de luísa. 11 anos, 3ª classe desfeita 2 vezes
vanessa : neta de esmeralda e filha de luísa : 14 anos, 6º ano de desviRgem

analfabeta sabe escrever impropérios. VITUPERA COM RANCOR

eme é erre dê a …

MERDA QUE ME MIJEI OUTRA VEZ E A LUISA VAI-ME MATAR Á PANCADA

pê u tê a …

puta de vida esta, se o meu António estivesse vivo isto não era assim. Mesmo com a porrada que ELE ME DAVA, faz-me falta. eles não me faziam as coisas que fazem, AI ISSO NÃO.

cê a erre gê o ...

CARAGO PARA O BARULHO DOS DISCOS DA RAPARIGA, NEM OUÇO A NOVELA

efe o esse gê a - esse e ...

FOSGA-SE QUE O PUTO JÁ ME FOI OUTRA VEZ AO PORTA MOEDAS

NÃO SABE LER E ESCREVER.SABE OUVIR, … OVIRE ..., Ó U VÊ I ERRE.

IMPROPÉRIOS SÃO TAMBÉM CÂNTICOS RELIGIOSOS NA SEXTA-FEIRA SANTA.

BOA PÁSCOA,

IMPRÓPRIA////MENTE, ULTRAJANTE ////MENTE, INJURIOSA////MENTE

ASPERAMENTE, INDECENTEMENTE INCONVENIENTE/////MENTE.!

LUGARES FELIZES

Ela sabia que não devia , mas a insistência do outro levou-a a dizer que sim, que iria. As ruas eram as mesmas , tudo estava igual, apenas a separava daquele lugar mais de trinta anos.

As árvores da rua debaixo continuavam a fazer de concha para proteger os passeantes do calor e do sol do verão. Fechou os olhos e viu um balde e uma pá, uma toalha de praia, a mão da mãe na sua, os primeiros mergulhos aprendidos ao domingo com o pai.

Mais acima o caminho da casa. Da casa, do banho, do almoço, da sesta obrigatória, do lanche e das brincadeiras com o irmão. Da casa onde ficava o quarto de vestir da tia, com as caixas de sapatos, os chapéus de cetim, as bolsas de veludo, e os vestidos elegantes de outros tempos que vestia.

Da casa da Ana, boneca de loiça e corpo de serradura de bolinhas azuis que pertencera à avó.

Dos países imaginários, com mapas construídos pelo tio e dos índios guerreiros na busca da verdade e da justiça. Nunca eram maus esses indios.

Da casa onde aprendeu a revolução francesa, qual heroina romântica a discursar numa praça. Onde bebeu chá com Mao Tsé Tung e acreditou sermos todos iguais. E por fim na idade do amor deixou-se apaixonar pelo sorriso do homem mais bonito do mundo : Che e sonhou ser sua companheira e ir com ele ajudar todos os desprotegidos e oprimidos desta e doutras terras.

Tudo isso estava lá, no caminho da casa. A casa apenas restava nas memórias dela. As pessoas mais velhas já tinham partido. O Mao e o Che também e os ideais tinham dias. De repente num imenso dia de primavera sentiu-se rota, triste, de uma tristeza profunda. Sabem, aquela que não tem lágrimas e que amarga a alma.

Não devia ter voltado ali. Fora lá demasiado feliz.

Nunca devemos voltar onde fomos felizes.

RUGAS

Trinta anos, Quarenta anos, Cinquenta anos. Parabéns a você e descobrimos que finalmente se calhar não faz assim tanta diferença. Ou fará ?

Hora e meia de almoço de uma super mãe trabalhadora. Meia hora para ir e voltar, 90 minutos para compras e outras necessidades, tipo lavandaria, farmácia, sapateiro, etc, e dez minutos para comer uma sopa e um rissol, qualquer coisa dietético e com pouco valor calórico.

Centro Comercial. Nesse dia a compra é um verniz das unhas. Uma daquelas mega lojas de venda de perfumes resolve a questão. De caminho compra-se também um baton, não que faça propriamente falta uma vez que é quase da mesma cor dos 6 ou 7 existentes em casa.
Mas este não é bem da mesma cor e como está a chegar a primavera faz falta definitivamente.

Estas empregadas são tudo menos conhecedoras de perfumes, maquilhagem e de cosmética. No entanto sabem a regra e nunca a esquecem. De acordo com o valor da compra juntam no saco do cliente uma amostra de um perfume ou de um creme, assim como um agrado. Ou um grande desagrado como passo a contar:

De repente o mundo que pensava imperfeito apenas por outras razões,muito mais importantes, revelou-se brutal, abrupto, selvagem, animalesco e tudo devido à simples frase :

... Aqui está. Leva também estas duas amostras que são muito boas para as RUGAS ....

Muito sinceramente já não ouvi o resto. RUGAS, quem disse que eu tinha rugas que precisavam de cremes tão urgentemente ?

O resto da tarde foi passada a inquirir, tipo mesmo inquisição se achavam que eu tinha mesmo rugas A cara das pessoas foi elucidativa. O mais simpático que obtive foi serem provocadas por demasiado riso e que gordinha como era até tinha sorte, notavam-se menos.

Estava fora de questão deixar de rir. Quanto ao ser gordinha, alguma vantagem teria por ser gorda, detesto os inhas e os inhos, especialmente aplicados à minha pessoa.

No entanto a derrocada final ainda estava para vir. O marido concordou que de facto já havia no meu rosto uns traçosinhos (de novo os inhos) e que isso é normal mas que não ficava pior por isso. Disse mesmo, não compreender razão de tamanho alvoroço.

Porque será que os homens só sabem utilizar a regra da retórica politica nas empresas .
Uma mentira inocente também não faz mal a ninguém, sobretudo para quem geneticamente está capacitado a isso por nascença e convicção .

Pois é, rugas. Não há como evitar falar delas, viver e morrer com elas.

Tipo Coca Cola, primeiro estranha-se , depois paciência ENTRANHAM-SE.

ROUGE

"Sitio dos Outros"

" A Democracia na Arte"

"Desviver"

" Arabesco"

"Entre palavras"




"Rouge"

Alexandra Lisboa. XFM

Exposição de Pintura : Évora , Palácio do Vimioso, Março, Abril 2009

Este ROUGE, realça uma preocupação com as formas e com as suas disformidades.

Pelos contornos limitadores que estabelecem fronteiras entre os traços figurativos e o resto.

Neste infinito estão sempre as cores, intensas, provocadoras, irónicas, nunca casuais.

As figuras são andrógenas e propositadamente multiculturais .

As fronteiras apenas existem no nosso imaginário frágil e minimalista.

A urgência da arte resulta das nossas individualidades e da liberdade de descobrir novos caminhos.

Encontradas muitas vezes numa tela, num traço, num esboço.

Talvez num possível ROUGE.

CARRINHOS DE RODINHAS COMO NÓS

Num sábado igual a tantos outros encontrei a família distraída e saí da dispensa. Já há muito tempo que tinha planeado esta viagem que feita desta forma mais parecia uma fuga de casa. Ainda bem que há dois anos os meus donos decidiram comprar esta casa com elevador, senão as antigas escadas iam ser complicadas de descer.

Já na rua o grande problema foi descer passeios e subir lombas, para já não falar das escadas do metro. Eu, e as pessoas que as outras chamam deficientes andamos à "nora" para andar nesta terra. Parece que só pensam neles com pés certinhos e pernas direitas. Nada para quem tem rodinhas.

De repente os obstáculos deram lugar ao verdadeiro grito do ipiranga :

O meu primeiro bilhete de metro tirado sozinho e por mim próprio e ainda por cima para não ir às compras. Mesmo carregado como ia, só me apetecia cantar e pular. Nunca me senti tão feliz : viva a liberdade, abaixo a opressão , contra os tiranos donos das dispensas e o que dizer dos horríveis, barulhentos e mal cheirosos sacos de plástico que não paravam de me enfiar como se eu fosse um caixote do lixo.

Desci as escadas rolantes, uau ... e entrei na carruagem. Ao fundo já lá estavam todos. Está tanto frio, disse eu. Mesmo no mundo dos carrinhos das compras não há nada como o tempo para meter conversa. Depois foi o habitual, nada de dispensas, nem dos afazeres próprios de um carrinho de compras . O que importava nessa noite era o que íamos fazer.

O comboio parou. Todos em fila: 1, 2 e 3. up up, up já está... conseguimos. Estão todos, verificou o mais velho e que parecia ser o chefe. No mundo dos carrinhos das compras também há chefes. Não há hipótese. Até o meu espírito anarquista já se adaptou e em vez disso chamo-lhe organizador, coordenador, gestor, sei lá tudo o que não se pareça com chefe, mesmo.

Na rua fria, todos juntinhos íamos calados. Estávamos próximos e cada um ia com os seus pensamentos. Mais uma vez olhámos para dentro de cada um e verificámos que estava tudo completo e pronto. Nessa noite houve muito trabalho : havia poucas coisas para muitas pessoas. Cada vez são mais, temos de arranjar mais carrinhos, pensei.

Após estarmos vazios decidimos não ir embora. Assim como assim, só iam dar por nós no domingo de manhã quando quisessem ir às compras e se calhar nem isso.

Fomos buscar uns caixotes para descansar as rodinhas e nós e os outros, os amigos, as pessoas que lá estavam à nossa espera ,conversámos, contámos histórias, rimos, dançámos pela noite dentro e fomos talvez felizes.

Felizes, assim assim, só um bocadinho, que é difícil ser feliz, quando mesmo carrinhos revolucionários como eu não conseguem, não podem ser mais que simples carrinhos de rodinhas.

Na minha dispensa é que eu já não fico mais, pensei eu. Sempre fui um destemido, partidário de causas e decisões repentistas.

Baixei-me e ajustei a minha rodinha cansada e pesada. Curioso, agora que estava vazia é que estava tão pesada que eu quase não podia com ela. Milagre das rodinhas, pensei . Eu que até nem sou religioso; mas que pesava como chumbo, pesava.

Depois, pela manhã, nós os carrinhos das rodinhas , os outros, os nossos amigos , os que lá estão agora , dissemos todos adeus e até para a semana.

Adeus, e até para a semana ...